Poesie 1.0

1 nov 2010 22:21 Poesie 1 Comments

La cercano tutti
a modo loro
eppure – neppure
troppo.
Non ne trovi che
sottilissime
impalpabili
come spiriti notturni
dovunque e in nessun luogo
queste nostre piccole
gocce di gioia.
Avidi, insaziabili, noialtri.
Non smetteremmo mai di trangugiare
ciò che nasce per essere
delicatamente
sorseggiato.

La felicità non è
– esclusivamente;
assenza di dolore.
È soltanto una goccia in meno
di una lacrima.




C'era un silenzio, lungo le vie
del paese a valle
neanche troppo rumoroso,
per non negarsi affatto. Riposava.
Non avrebbe mai smesso.
Se solo avesse saputo...
Assente, anch'io
rintanato alla finestra
di chi è fuggito
per qualche ora
dal freddo della solitudine
di un ricordo senza voce.
Avevo solo provato a seguirlo
invano
fino al risveglio.


Caducità. Nient'altro
d'autunno, sugli alberi
dal cielo e sulla terra.
Di foglie, pioggia e fango
dipingono il sentiero
coi loro colori tristi.
Appiccicosi
come un destino ineluttabile
che vorresti lavarti via.


Al regno dei cieli ascese
_invero_
un solo uomo.
<egli mentiva>.
Si; come un marxista
che non racconta niente
con parole vuote
del _suo_ socialismo del domani.
Non verrà alcun regno
degli umili, degli uguali
e dei virtuosi.
Thy kingdom come.
Come _non_ l'ha descritto
il Profeta – a suo modo,
una vuota metafora.
Discendete nell'abisso
degli uomini.
<costoro mentiranno>.
Nel vero vi arrampicherete.
Con le vostre braccia
è nella verità della vita
nell'umiltà del sudore
che si ascende, indefinitamente
verso l'alba di domani.
È un mondo vero anche questo
_che vi siete costruiti.
@
Your kingdom come.
(così muore l'arcaismo
<mentiva>).


Ogni collina un campanile
nelle nostre campagne
che arrivi in paese
e mediti, errabondo,
tra tutta quella gente
che veste e parla di modernità.
Solleva lo sguardo.
Le campane, in cima
quasi a sfidare il cielo
chiamano il tuo nome
il tuo stupore
la tua meraviglia.
E la salita, la fatica
il fiato che si spezza
il vociare che si fa lontano
l'ascesa nei ricordi del tempo
dal lontano tempo dei ricordi.
Dominato
dall'alto
il torreggiante paese
ne vorresti dominare ognuno
e questo e quello e l'altro, laggiù
oltre quella valle
per ogni collina, per ogni campana.
Osserverai le lucine
gialle, rosse, sulle mura scrostate
fortificate, antiche, cadenti, rustiche
delle case, e gli doneranno vita
quelle lucciole fluttuanti sulle pareti,
quelle creature danzanti nel buio.
C'è un mondo nuovo in ogni contrada
nella semplicità del paese, che la città
ha obliato negli anni.
Ne vedi il segno dall'alto, oltre la staccionata
dalle mura l'autostrada, i camion
lontani e veloci – e tu, immobile
dalla stasi del tempo, la città vecchia.
Poi ancora sotto la gente al bar
che discorre sul campionato
e non ha orizzonti verticali;
accecati dalle luci degli uomini
che si fanno miti dalla tua prospettiva.
L'unica via che resta,
per rivivere il passato, è salire
a piccoli passi,
per ogni campanile,
per ogni collina
nell'umiltà di un sogno antico.